Simone Buser, 24.07.2019
Diese Eine noch,
und eine neue Zeitrechnung beginnt.
Die Letzte,
dann die Hände frei,
Düfte in der Nase,
Kaugummi im Mund.
Luftsprung.
Eine Länge lang noch
die Lippen schürzen,
diffuses, wärmendes Gewölk
in die Eingeweide pressen,
das Piksen im Kanalsystem verdrängen,
entspannen unter der Schädeldecke,
wattig wohlig durchströmt sein bis in die Zehen,
dem bläulich grauen Qualm nachhängen.
Morgen wäre auch noch eine Chance
für diese Eine,
die Letzte,
von der nächsten Packung dann die Erste,
der Rest geköpft im Abfallsack.
Vielleicht wäre der Wille zum Entschluss dann noch klarer,
das Wochenende grad vorbei, der Magen nicht so voll,
der neue Tag dafür bestimmt.
Vielleicht.
Betonklotz auf der Brust,
bronchiales Flimmern nahe dem Kollaps.
Diese Letzte verbrennt mir die Finger,
verglüht vor meinen Augen,
zerfällt zu Asche,
sprengt meine Fesseln.